Veo al anciano esperar por el viento de mediodía, la ola viene y se desvanece; con un abanico todos los días, el hombrecillo alisa el agua; le arrojo una piedra por diversión, el agua se mueve y agita en círculos... el viejo me mira con tristeza... y de nuevo el agua alisa.
Veo de nuevo al viejo hombrecillo en la arena blanca, él fuma su pipa tembloroso, pero el agua y yo sabemos el porqué él necesita su abanico. El presentimiento duerme como un volcán inactivo; titubeando, le pregunto... pero... inclina su cabeza, al parecer, duerme... pero no, aún el agua y yo sabemos lo que sucede, el anciano fallece; antes de morir, él me dijo...
El agua habrá de ser tu espejo, sólo cuando esté lisa, tú verás cuántas historias te quedan aún... y por salvación implorarás...
El abanico presionado contra su cuerpo, su mano rígida por el rigor mortis; tuve que romperle los dedos, y el abanico queda de vuelta sobre la arena. Llamo al viejo cada día, a él le gustaría librarme de aquí. Mentras yo, vuelvo cada día a quedarme a esperar el viento de mediodía. Mientras en el abanico lo puedo leer, el viento me lo canta y el viejo me lo recuerda...
El agua habrá de ser tu espejo, sólo cuando esté lisa, tú verás cuántas historias te quedan aún... y por salvación implorarás...
Veo de nuevo al viejo hombrecillo en la arena blanca, él fuma su pipa tembloroso, pero el agua y yo sabemos el porqué él necesita su abanico. El presentimiento duerme como un volcán inactivo; titubeando, le pregunto... pero... inclina su cabeza, al parecer, duerme... pero no, aún el agua y yo sabemos lo que sucede, el anciano fallece; antes de morir, él me dijo...
El agua habrá de ser tu espejo, sólo cuando esté lisa, tú verás cuántas historias te quedan aún... y por salvación implorarás...
El abanico presionado contra su cuerpo, su mano rígida por el rigor mortis; tuve que romperle los dedos, y el abanico queda de vuelta sobre la arena. Llamo al viejo cada día, a él le gustaría librarme de aquí. Mentras yo, vuelvo cada día a quedarme a esperar el viento de mediodía. Mientras en el abanico lo puedo leer, el viento me lo canta y el viejo me lo recuerda...El agua habrá de ser tu espejo, sólo cuando esté lisa, tú verás cuántas historias te quedan aún... y por salvación implorarás...
